¿Y ésto para qué?

¿Y ésto para qué?

Escribir, escribir, pero hacerlo desde el fondo de uno mismo. Que las palabras sean escritas con la tinta de tu alma. Y es que en todo lo que haces queda una pequeña parte de tí. En eso consiste el arte, en dejar una carga mayor de la normal en algo, ya sea una canción, una pintura o una página llena de garabatos. Sólo tú puedes decidir qué es arte y qué no.

¿Buscan acaso los artistas la perfección o tal vez la belleza? ¿Buscan acaso el bien o el mal con sus manos? ¿Tal vez crear algo hermoso y maravilloso para disfrute de sus iguales? Tal vez. Pero probablemente haya también un motivo egoísta. El ser humano difícilmente hará hago que no le reporte algo, aunque sea sólo la satisfación de haberlo hecho. Así pues, ¿qué busca el artista? Dinero, fama, nombre, inmortalidad a través de la obra...Puede ser. Muchos lo hacen. Pero para el verdadero artista no hay mayor placer que el de sentirse realizado. Sentir que has conseguido lo que querías, sentir que has puesto parte de tí en una cosa y que algunos de tus semejantes pueden verla y apreciarla. Sentir que parte de los tormentos de tu ser han quedado disipados con la obra y otros han quedado atrapados en ella, para disfrute de aquellos que sepan mirar donde no hay. ¿Cabe imaginar un ego mayor que el del arte?

Y lo que hoy está en mí tal vez mañana este en tí, pues a través de mi obra, si la ejecución es buena te habré contagiado el hambre de mi alma, las preocupaciones que me destruyen lentamente, pero sin las cuales no me sentiría vivo. Y parte de lo que está en mí quedará en el papel para siempre, para que yo pueda recuperar lo que una vez sentí y viví y el resto podrán intuirlo a través de las palabras. Hasta que yo muera o el papel sea convertido en cenizas.

Ójala tuviera yo el don de crear y de plasmar parte de mí, creando belleza e inquietud. Pero como dijo Woody Allen:

"Yo no quiero ser inmortal a través de mi obra, lo que yo quiero es ser inmortal"

O similar.

And no one sings me lullabies and no one makes me close my eyes, and no one speaks and no one tries, and no one flies towards the sun.